"As frases dele vão-se deitando na cama folha branca,ali é onde realmente descansam,onde namoram o sono,é um quarto mais seguro que o outro,aquele onde fingem ter sono só para não acordar."
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"Tomará que ele não fosse cobarde,que não tivesse a fraqueza de escrever só para se afastar de si,eu conhecia-o antes de ele ter feito aquela lobotomia pessoal,pensou que o conforto estivesse na frustração das ruas da cidade,pegava na caneta e escravizava eventos sociais,um dia tinha de pagar,quem lhe mandou engravidar de gente?"
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"Estará o cego a olhar para mim,ferido dos sons que pronuncio intelectualmente?ou será que ele apercebeu-se que o meu coração já não faz barulho?eu não uso o tempo do meu relógio,portanto não será o seu movimento mecânico,estranho..."
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